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Ondivago, sapido di cinismo ma pregnante, capace di vivere grazie soprattutto al physique du role di Depardieu questo omaggio accorato di Patrice Leconte a Maigret. Un Maigret stanco, intristito, a tratti malato (a cui il dottore leva la pipa per una non meglio precisata malattia polmonare), ma vero. Un Maigret che beve vino bianco perché “il caso così come è iniziato, deve finire” e che di poche parole intuisce e ragione senza darlo a vedere. Un Maigret insomma, Maigret.
Caso oscuro, summa in realtà di tanti casi investigativi vagamente ispirati a "Maigret e la giovane morta", con al centro l’uccisione violenta di una giovane senza nome ritrovata in strada. Caso “pretesto” per deviazioni di vario genere, non ultimo il contesto sociale di una metropoli oscura come Parigi, dalle molte ombre imborghesite dietro sfavillanti matrimoni d’essai ma nel quale oltre al cinismo pare sopravvivere quel delicato sentimento di affezione e solidarietà che caratterizza il corpulento commissario nel suo vagar appesantito tra i meandri della Senna.
L’ingombrante Depardieu occupa la macchina da presa nella cristalleria della fragilità umana, attento a non fare più danni di quanti non sia strettamente necessario fare, perché sa benissimo quanto sia difficile mettere assieme i cocci quando si va in pezzi. Un’esistenza spezzata come quella della ragazza senza nome, come quella di una figlia, sua, che non c'è più, e che è paventata nello specchio di un’altra giovane donna che il commissario incontrerà (per caso?) e che salverà riportandola al giusto nido.
Storia semplice, insomma, ma poco importa perché in questo Maigret non c’è la dolorosa caducità umana che caratterizza un Rocco Schiavone di Manzini. Non c’è mai un segno di intolleranza nei confronti delle istituzioni da lui rappresentate, mai la condanna giustizialista o moralista delle storture di una ricchezza che cerca di sotterrare sotto le gonne delle starlette o di puttane da quattro soldi tutto il suo marciume. No, c’è semplicemente la lucida accettazione unita all’amara consapevolezza della virtù umana, che pare dissolversi in una maturità mai goduta. E forse per questo ineluttabile.
Maigret è un film fatto di sguardi, ombre, e perché no, abbozzati sorrisi (come nello sketch della pipa), anomalo di questi tempi forieri alla grande produzione di massa odierna che si prende il gusto autorizzato di fare del bene, con la leggerezza di una burbera smorfia e nulla più.
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