Quel che resta di mio marito

Secondo me espressioni come "elaborare il lutto" sono state introdotte nella lingua italiana (e non sarebbe male sapere quando...) solo per giustificare questo tipo di film e i sentimenti un po' pelosi da cui traggono origine. E' ben vero che non ho mai dovuto soffrire una separazione lontanamente paragonabile a quella che ci viene mostrata ma mi sembra proprio che il maniacale attaccamento a ceneri maritali sballottate qua e là, contese tra moglie e figlia(stra), sia solo il pretesto narrativo per uno sguardo intimista e rosa-nero su una delle tante famiglie allargate americane. Che poi questo sguardo si trasformi in una divertita commedia di iniziazione tripla, di separazione rispettiva delle tre protagoniste dai loro fantasmi (cioè l'elaborazione delle loro perdite) va ascritto a merito di regista e sceneggiatore, che virano divertiti su un registro on the road, condito con malinconiche fotografie di paesaggi, verso la frontiera e la destinazione. Il viaggio comincia su una Pontiac Bonneville di prima generazione, rosso fiammante (attenzione: non una Cadillac, recensori imprudenti e spettatori distratti - si vede benissimo dalla sgangherata autoradio di che marca si tratta!) e le tre amiche sembrano delle Thelma e Louise versione conventuale. Con il bel ragazzo di passaggio occhieggiano divertite. Con il seducente camionista superato per la strada ci vanno a cena, al casino e, una di loro, anche a letto. E quell'urna di coccio dove stanno le ceneri del maritino si sa già che farà quella fine, non senza prima averci deliziato con numerose aperture, una per ogni tappa del viaggio. Di solito questi film non mi piacciono, ma se non mi sono addormentato vuol dire che in fondo c'era qualcosa che mi teneva avvinto. E se fosse il ricordo di una Jessica Lange alle prese con un postino un po' meno romantico di questi bei personaggi? Fa sempre la sua figura, diciamocelo.