Jackie

Il film di Larrain non mi ha soddisfatto. Mi è parso molto buono sul piano della regia, della concatenazione dei tempi narrativi. Ma privo di anima, di pathos, di spessore emotivo. Eppure la materia trattata (i giorni immediatamente successivi all'omicidio del presidente Kennady visti attraverso la prospettiva di Jacqueline) si prestava a una narrazione intensa,  persino epica.  Invece è come se sul film spirasse un vento gelido che immobilizza i protagonisti e li devitalizza, li "congela" in una dimensione di immobilità spirituale, ancor prima che fisica.
Jackie viene colta nei momenti   che hanno preceduto e seguito lo sparo: l'arrivo a Dallas, l'accoglienza da parte del governatore, il corteo di macchine che si dirige verso Trade Mart, tre colpi secchi, le sue mani che tengono insieme, letteralmente, la testa del marito, la vettura presidenziale che sfreccia verso il Parkland Memorial Hospital, Jackie che prova a togliersi dal volto il  sangue  che le ha macchiato la fronte, le guance, il vestito, Johnson che giura come presidente sull'Air Force One che rientra a Washington. Un trauma- indiduale e collettivo- dalle proporzioni gigantesche, che potrebbe giustificare una reazione di atonia emotiva, di distanza psicoilogica, di negazione.
Invece, Jackie, appare più preoccupata di confezionare, davanti al giornalista che l'intervista pochi giorni dopo l'omicidio, una mitologia per il marito, una storia che celebri la sua grandezza, un epopea che metta in risalto l'eccezionalità dell'uomo e, di riflesso, la sua. Appare composta, distante, controllata. Detta al giornalista di "Life" la sua versione, stabilendo paralleli con Lincoln,  dissertando su "Camelot", il loro musical preferito, una favola in cui dame e cavalieri intrecciano rapporti  basati sull' amor cortese, parla dell'omicidio, ma non consente a Theodore  White di scrivere una sola parola sulle sue sensazioni, sul suo dramma interiore.
Jackie vuole uscire di scena con un grande spettacolo trasmesso in mondovisione: si reca con i due figli piccoli davanti alla bara del marito, obbligherà i potenti del mondo a camminare per otto isolati a fianco del feretro durante il corteo funebre ("Se il generale De Gaulle ha timori per la sua incolumità, può salire su un'auto blindata o su un carro armato").
Intorno a lei il mondo sembra privo di colori, gelido, indifferente. Lo spettacolo deve continuare, Kennedy dev'essere archiviato in fretta. Ma i colori smorti sembrano anche entrare nell' interiorità dei protagonisti, li rendono bidimensionali, si insinuano nel film come se Larrain avesse deciso di decolorare la sua pellicola, uniformarla agli spezzoni in bianco e nero  nei quali Jackie illustra le modifiche realizzate nella Casa Bianca.
Larrain, come in "Neruda", trasfigura un film biografico in una rappresentazione d'autore. Ma, a differenza di "Neruda", lo sguardo è algido, formale, statico. Non rappresentazione onirica, non celebrazione dell'eccesso, ma iconografia della misura, della confezione, del narcisismo che si esprime nel ruolo sociale. Prima come first lady, poi come vedova dell'ex Presidente, in seguito come moglie di un magnate greco.
Però, così facendo, Larrain costruisce un film formalmente molto accurato, ma privo di una sua dimensione emozionale. Anche l'ottima performance della Portman rimane prigioniera in questo schema dominato  dall'assenza di  luce e di movimento