Watcher

La semplicità elegante di questo lavoretto mi ha sedotto. Lo spettatore smaliziato che si assopisce dinanzi a sventramenti e apocalissi qui viene tenuto in sospeso dal principio alla fine senza apparente sforzo. Senza ricorrere a effetti speciali, senza ombre e penombre, nella banalità di un appartamento preso in affitto ammobiliato, in una città straniante con quella parlata cantilenante anche quando imprecano.
Certo, è predona la nippo-californiana (forse, non sono riuscito ad appurarlo), saccheggia dove le pare. Aggiunge, però, di suo, in uno stile limpido, un ritmo che vi distrae, vi impedisce di riconoscere subito lo stereotipo. Anzi, vi immerge con finta ingenuità in un archetipo dell'angoscia, il sapere, cioè, di essere minacciati ma non sapere da chi e da cosa.
Badate, ragazze, c'è un omaggio al femminismo, non strillato, ma discreto e fine come tutto il resto. Sorvoliamo sul caso pietoso del "serial" cui, vivendo una situazione penosa a casa e una stimolazione bestiale sul lavoro, l'Autrice concede comprensione. Son i maschietti che si credono più svegli ad essere garbatamente irrisi: non afferrano quanto intuito e curiosità di una donna possono scoprire. Si offre pure una celebrazione nel proiettare sul volto e sull'espressione di Maika Monroe il riverbero di bionde del passato mai dimenticate.
Note a margine. Quelle tende, perchè non metterle prima che tutti i dirimpettai assistessero alle capriole eseguite dai due nell'urgenza dell'uzzolo. Quelle vetrate così ampie, come se il sopraffino e autoriale scenografo (Zack Ford) non si fosse, architettonicamente, mai allontanato da Beverly Hills, là il luminoso soggiorno della villa non ha di fronte un fatiscente termitaio umano bensì un acro di prato pettinato. Fittizia così tetra Bucarest che ha invece piacevoli angoli liberty.
Possiamo accettare tutto da chi si è laureata a Berkelay. Vedrete quando cresce, Clò.