Una fragile armonia

Peter è il grande vecchio, violoncellista che conserva il segno di un illuminante incontro con Pablo Casals (non conta il numero di errori di esecuzione, talvolta basta un guizzo, un dettaglio emotivamente penetrante per dare lustro ad una performance). Peter dirige da 25 anni un quartetto d’archi, tre uomini e una donna, di cui è fondatore ed ispiratore. Peter è anche il garante dell’armonia del gruppo, come ensamble e come piccola comunità di affetti, in cui è punto di riferimento ed esempio di saggezza. Peter è l’anima e l’immagine del gruppo e ne costituisce la forza aggregante e il legame rassicurante.
Peter si ammala, la sua permanenza nel quartetto è compromessa, come leader deve provvedere alla sostituzione per evitare inutili pause (così come non le prevede il Quartetto 14, Op.131 di Beethoven, in fase di prove), problema che tuttavia non appare insormontabile. Molto più arduo è tenere saldi i rapporti tra i suoi musicisti, che, nella prospettiva di dover fare a meno di lui, entrano in crisi degenerativa, come la sua malattia.
Esplode il conflitto a tutto campo, per vecchi malesseri forse da tempo latenti e per nuove contingenze: gelosie di ruolo,  dissapori tra i due coniugi violinisti, nuovi amori destabilizzanti prorompono, mettendo in forse l’imminente concerto e terremotando la paziente costruzione di un’armonia umana e professionale che sembrava blindata. Toccherà a Peter ed alla sua indiscussa autorità, benché fiaccato da un futuro opaco, sbrigliare la matassa e ricucire ferite che forse non si rimargineranno del tutto, scegliendo l’occasione più “plateale” per uscire di scena con dignità e umano narcisismo, e con la consapevolezza di quanto sia difficile fronteggiare il risiko di pulsioni e sentimenti che possono erompere anche dopo lunghi anni per l’innata fragilità dell’essere umano nel rapporto con se stesso e con gli altri. A differenza della (grande) musica, prodotto dell’umana imperfezione ma che, distaccandosi dal suo autore, acquista per sempre capacità di creare l’incanto di un’avvolgente quanto ferrea armonia e di dispensare nobili emozioni.
Il film, che ha un taglio palesemente teatrale ed è girato in gran parte in interni, segue pedissequamente uno schema narrativo tradizionale: introduzione dei personaggi e dei ruoli, conflitto e soluzione del conflitto, in questo caso con finale dolce-amaro. Tutta la prima parte vola basso: ritmi blandi e con scarse sfumature tonali, personaggi delineati con approssimazione, una certa goffaggine nel rapporto attori-strumenti, il tutto condito da una regia anonima. Ma con l’esplosione del conflitto, il film cresce, si anima, si riscalda e il cast dà il meglio di sé, sia pure con qualche eccesso di gigioneria e di artificiosità durante le esecuzioni musicali. Ma nonostante queste riserve , e preso atto che  Zilberman non è Milhaneanu (“Il concerto”), il film pur nella sua discontinuità è per somma algebrica positivo,  emoziona e commuove, grazie anche al livello professionale dei protagonisti e in particolare alla maturità espressiva di Christopher Walken che primeggia dalla prima all’ultima scena, bravo nel coniugare gli sguardi malinconici verso il fuligginoso cammino che l’attende con l’appassionata e ferma volontà di districare il tumultuoso dramma che gli si è scatenato intorno. Le note di Beethoven, pur nella loro limitata presenza, fanno il resto.