La casa della gioia

Lily Bart, l’”eroina” (in senso proprio e tragico) del romanzo della Wharton e di questo bel film, poco prima di morire (suicidio o incidente?) dirà a Seldon, l’unico uomo realmente ma inutilmente amato: “Noi resistiamo alle grandi tentazioni, ma sono quelle piccole che ci rovinano”. E in tal senso il film (elegante, calibrato, volutamente sottotono, volutamente lontano, a mio giudizio, dalle preziose e raffinate interpretazioni di Ivory, di Scorsese e di altri delle tematiche jamesiane e whartoniane, ma non per questo meno efficace e profondo e attento alle sfumature) coglie perfettamente la lezione della scrittrice. L’”eroina”, educata fin dalla giovane età da una madre vedova ed economicamente rovinata ad investire sulla propria bellezza e sul proprio fascino e a fare un matrimonio di interesse (premessa, questa, nel romanzo raccontata in flash-back e nel film omessa – e questa è, a mio giudizio, l’unica scelta che contesto al film, se non altro perché importantissima a giustificare la propensione al lusso della protagonista e la sua incapacità di resistere alle piccole tentazioni), l’eroina, dicevo, nonostante le apparenze stritolanti della perbenistica e ipocrita high class finanziaria newyorkese (cui peraltro la Wharton apparteneva), è in realtà dotata di una forza, anzi, di un calibro morale infinito, che le impedisce, contro il suo stesso interesse, di operare in modo basso, scaltro e socialmente accettato (la consegna di alcune lettere compromettenti), e le permette di salvaguardare l’onore non soltanto e soprattutto dell’uomo amato ma anche quello dei suoi stessi carnefici (della sua stessa carnefice, l’orrenda sfruttatrice Bertha). [+]

Lily Bart, l’”eroina” (in senso proprio e tragico) del romanzo della Wharton e di questo bel film, poco prima di morire (suicidio o incidente?) dirà a Seldon, l’unico uomo realmente ma inutilmente amato: “Noi resistiamo alle grandi tentazioni, ma sono quelle piccole che ci rovinano”. E in tal senso il film (elegante, calibrato, volutamente sottotono, volutamente lontano, a mio giudizio, dalle preziose e raffinate interpretazioni di Ivory, di Scorsese e di altri delle tematiche jamesiane e whartoniane, ma non per questo meno efficace e profondo e attento alle sfumature) coglie perfettamente la lezione della scrittrice. L’”eroina”, educata fin dalla giovane età da una madre vedova ed economicamente rovinata ad investire sulla propria bellezza e sul proprio fascino e a fare un matrimonio di interesse (premessa, questa, nel romanzo raccontata in flash-back e nel film omessa – e questa è, a mio giudizio, l’unica scelta che contesto al film, se non altro perché importantissima a giustificare la propensione al lusso della protagonista e la sua incapacità di resistere alle piccole tentazioni), l’eroina, dicevo, nonostante le apparenze stritolanti della perbenistica e ipocrita high class finanziaria newyorkese (cui peraltro la Wharton apparteneva), è in realtà dotata di una forza, anzi, di un calibro morale infinito, che le impedisce, contro il suo stesso interesse, di operare in modo basso, scaltro e socialmente accettato (la consegna di alcune lettere compromettenti), e le permette di salvaguardare l’onore non soltanto e soprattutto dell’uomo amato ma anche quello dei suoi stessi carnefici (della sua stessa carnefice, l’orrenda sfruttatrice Bertha). E’ la sua forza morale, dunque, ad incarnare la capacità di resistere alle grandi tentazioni. Il film, inoltre, non sottovaluta e anzi perfettamente dipinge, se pur con lieve ma efficacissimo tocco di pennello, un altro tipico personaggio whartoniano: l’”innocente” apparente, la “candida” apparente della situazione: in questo caso la cugina della protagonista, cui andrà tutto il patrimonio della zia bacchettona (che quantomento, nel suo essere bacchettona, è almeno pesantemente “coerente”). L'infida cuginetta, preferisce far morire in miseria la povera Lily (dopo averle soffiato il patrimonio), rimproverandola della propria incoscienza (contrarre debiti di gioco? Quelle horreur!) e ritenendola responsabile della morte (per crepacuore a suo dire) della zia: in realtà la “candida” ereditiera è solo vilmente gelosa dell’amore fra Lily e Seldon, del quale essa è invece follemente quanto inutilmente innamorata (e qui la magistrale touche di pennello, rappresentata dalla sequenza del pianto dirotto della perfida chiusa in camera). E infine: non è forse arditamente splendido che ad interpretare Lily Bart – un’eroina ottocentesca e decadente assieme - sia l’ambigua protagonista di X-Files, qui veramente struggente, profonda, portatrice di autentico pathos? Una scommessa in più vinta dal regista e dal suo ottimo film.
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