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Già un inglese che non parla di Firenze meriterebbe la visione del film, poi aver scelto Genova, una delle meno gettonate capitali d’Italia,se escludiamo il G8, è cosa di per sé intrigante.La città è il titolo stesso,viene fatta scoprire insidiosa,generatrice di ansia,crollata sulle sue magnifiche memorie marinare sotto il peso delle invasioni barbariche della modernità.
Si apre all’improvviso dall’alto e le piovono addosso le note scroscianti di un ensemble barocco che fa tanto Venezia.Poi scopriamo che Winterbottom considera Genova sorella della città lagunare e la scruta in ogni angolo,putrescente e sfatto come le callette veneziane prive,ormai, di suggestioni decadenti di viscontiana memoria. Chopin è il secondo tema sonoro,malinconia di una vita che non riesce ad essere,giovinezze perdute per sempre.Il plot è presto detto e non è lì la fisionomia distintiva del film:lui (un Colin Firth che poteva far meglio,ma in ogni caso rende bene l’imbambolamento successivo a certe disgrazie) americano di Chicago,prof universitario,vedovo di giovane moglie morta per incidente stradale,si trasferisce per un anno a Genova con le due figlie adolescenti in un disperato tentativo di extraterritorialità a scopi terapeutici.Strano che un intellettuale (se ne respira l’aria nel film) non sappia che non si sfugge a sé stessi viaggiando,ma tant’è,lui ci prova.Le fanciulle naturalmente reagiscono male,le contraddizioni vengono a galla tutte,i fantasmi della mente circolano indisturbati nelle stanze dell’appartamento del vecchio centro storico, affittato dalla buona e disponibile ex compagna universitaria (che forse, anzi certamente, ha lasciato un pezzettino di cuore al vecchio amico),il luminoso mare ligure con bagni e sole sulle pietraie incantevoli di S.Margherita non alleggerisce incubi e pena,la grande odia la sorellina a cui attribuisce la colpa dell’incidente (un gioco, la piccola copre gli occhi alla madre che guida, incidente su strada ghiacciata nelle distese americane a perdita d’occhio).Mary,che ha giusti sensi di colpa,insegue la madre in un suo mondo onirico che si fonde col reale, ma la realtà è fatta di rumori, traffico che ti falcia se fai il passo sbagliato,angoli bui dei carrugi dove occhieggiano puttane e strane ombre sfuggenti di varia umanità,macchia mediterranea in cui perdersi,stazioni con treni che vanno chissà dove,bar fumosi dove combriccole di ragazzotti in perfetto stile terzo millennio accerchiano l’americanina.Il dolore della bambina sarà immedicabile,ed è questo,insieme alla tensione che regna in tutto il film,quello che Winterbottom riesce a trasmettere con indubbia capacità registica.Non c’è una sequenza che dia tregua,eppure accade tutto nella prima.La sensazione che tutto debba crollare da un momento all’altro,l’impressione di essere sull’orlo della catastrofe e un attimo dopo non è accaduto nulla, è questa la cifra stilistica del film, non eccellente, a volte tirato via a mò di brainstorming su cui tornare poi a mettere ordine, ma niente di dejà vu,tiene lo spettatore a disagio per tutto il tempo,mostra il disordine irrazionale dove il caso detta legge nell’apparente ordine che tentiamo di dare alle cose.Finale aperto,naturalmente, non ci lasciamo illudere, sembra dire “….e vivranno tutti infelici e contenti”.
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