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Beh, del signor Pupi Avati si possono o non si possono condividere le visioni del mondo, ma non si può dire che non sappia fare il mestiere di regista, appreso in circa mezzo secolo di assiduo lavoro. Ma se questo è un grosso merito, è pure un notevole demerito, perché dietro un sipario di arguzie tecniche, di delicatezze sentimentali, di déjà vu di un passato che smuove magistralmente i più stagionati, delle care torri Garisenda e Asinelli di Bologna, che ci mandano a capo fitto della nostra idealizzata scuola elementare, possono essere inserite, rimanere celate, non riconosciute, deglutite, da parte dello spettatore stordito, delle dinamiche inquietanti, pericolosamente non vitali. Non mi riferisco alla relazione tra Marzio e Samuele anziani, forse un colloquio impoverito, pieno di parolacce che fa tanto cool dei nostri giorni, poco shakespeariano in verità. Nemmeno alla scelta di Samuele del suicidio, comprensibile davanti ad una perdita assoluta di motivazioni vitali. Né alla vita sghiandata di Marzio, ma sorprendentemente opulenta. Né al rapporto di amicizia tra coetanei dello stesso sesso. Ma mi riferisco al provino di Sandra quando afferma di non aver conosciuto suo padre e che sua madre aveva sempre maledetto di averla partorita. Come si impara ad amare se non sei stato amato? Non si tratta di un fatto “veniale” ma di qualcosa che porta in sé qualcosa di mortale, o sei una lavagna cancellabile e riscrivibile? Non è un caso che il resto della storia di Sandra, giovane e meno giovane, è fortemente ambigua, come la sono quelli che la coronano nella sua vita. E non si tratta di una volontà femminista che predilige l’individualità alla condivisione.
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