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Quando la cavalleria sarebbe arrivata prima o poi in soccorso del manipolo di audaci, assediati nella trincea di fortuna, scavata dietro una carovana, mentre, sotto un nugolo di frecce, resistevano impavidi sparando con le colt ed i winchester in mezzo ai cadaveri dei compagni sparsi nella buca. Era l’epoca felice in cui i buoni li potevi riconoscere facilmente perché vestivano la stessa giubba ed i selvaggi li si vedeva arrivare da lontano, grazie al gran polverone che sollevavano gli zoccoli dei loro cavalli al galoppo e alle urla spaventose che lanciavano nel frenetico carosello suicida attorno all’avamposto. Quante emozioni può suscitare in un bambino quella marcetta di Hageman che accompagnava la lunga teoria dei soldati stagliata contro il tramonto infuocato dal rosso all’orizzonte. Ed i nostri grandi doppiatori ci facevano sognare con quel timbro profondo della voce arricchendo i dialoghi più banali fino a trasformarli in pezzi di teatro drammatico o di commedia brillante, rendendo immortali i battibecchi tra il burbero sergente Quincannon ed il capitano Nathan. Tutta la violenza che potevi trovare in quei film, tra i bianchi, era ridotta all’insolenza di uno sguardo o alla minaccia di un ceffone mai dato a chi ha mancato di riguardo alla graziosa signorina Olivia, contesa tra i due giovani ufficiali che si sfidano a singolar tenzone, mentre l’orrore era riservato alle scene dei corpi straziati da quelle bande di indiani senza Dio e senza onore che torturavano le loro vittime prima di finirle senza alcun rispetto per donne e bambini.
Era l’epopea dell’uomo bianco anglosassone che qualche anno prima aveva riportato in Europa ordine e civiltà ed ora mostrava ai vinti, con il suo cinematografo, la nobiltà dell’antico lignaggio e di come, quasi da cavalieri medievali di una inesistente corte di re Artù, avessero dovuto mettere a posto, piegando alla civiltà con le buone o con le cattive maniere, altre creature selvatiche e violente, gli uomini rossi, gli Cheyenne, gli Arapaho,dal corpo tatuato con i colori di guerra e dallo scotennamento facile, che imperversavano impunemente nelle terre dei loro avi da millenni.
Poi tutto è finito, John Wayne è andato in pensione col grado di tenente colonnello, forse è andato a fumare la pipa con Pelle di Volpe nelle grandi distese erbose delle fertili pianure del Wyoming dove milioni di bisonti attendevano di essere cacciati per diventare hamburger serviti alla tavola degli eroi, a cui abbiamo creduto ciecamente. Eppure, nonostante tutto, come fare a non rivedere questo film ritornando nostalgicamente a quella vecchia ammirazione, alla estatica devozione per un mondo esistito soltanto nell’immaginazione di chi lo ha messo in scena e di noi sprovveduti spettatori e allo stesso tempo così vivo e reale da farci ancora commuovere e forse nell’intimo sperare che le cose siano andate proprio così come le raccontava quel grande affabulatore per immagini che era John Ford, il moderno cantore omerico delle gesta epiche dei pionieri americani del diciannovesimo secolo, che distrussero sistematicamente un paradiso terrestre, per gettare le fondamenta della società dei consumi e dello spettacolo, che ancora ci ammalia e ci ipnotizza, negandoci la squallida verità dell’ennesimo genocidio della storia umana.
Film tanto bello e suggestivo quanto falso e mistificante, come tutta la produzione hollywoodiana sulla questione indiana fino a Il piccolo grande uomo di Arthur Penn.
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