Child 44 - Il bambino n. 44

 Nei suoi infiniti, ingiustificati centotrentasette minuti tuttavia, il film non riesce quasi mai a convincere, ad emozionare, a coinvolgere, risultando nient’altro che la parodia di un kolossal. Se soldi e possibilità non mancavano, vista la mole della produzione e la qualità del cast, è impossibile non inquadrare le colpe in uno script banale e prevedibile, privo di qualsivoglia profondità, segnato da dialoghi insignificanti e da personaggi superficiali, sciatti, anonimi. Non c’è racconto del male patologico dell’assassino, non c’è narrazione del turbamento, dell’ossessione, della sofferenza che dovrebbe essere il vero motore della pellicola. La regia di Espinosa non riesce ad andare oltre un uso spropositato di primi piani, che tolgono respiro ad un film già claustrofobico, e che non aggiungono nulla sul piano del ritmo, relegando ai poveri Tom Hardy e Noomi Rapace il compito di tenere a galla una pellicola alla deriva. Quello che più spaventa nel vedere Child 44 è che sembra crogiolarsi nella convinzione di essere un grande film, un film riuscito, un epico racconto dei mali dell’Unione Sovietica e delle dittature in generale. La retorica eroicità delle musiche, le battute recitate forzatamente – a volte imperiose, altre umane- l’immancabile finale strappalacrime, sono tutti elementi che non possono non pesare sul giudizio complessivo di un film che alla conta conclusiva non sa di niente, non lascia nulla, non ha sapore, ricordando quei panini che nelle accattivanti immagini pubblicitarie sembrano essere squisiti, ma che, una volta provati, non sono nient’altro che polistirolo.