Alps

Posso fare tutto quello che vuoi!
-puntini puntini puntini deciso! -
Un attimo dopo sono in bagno, lui si toglie la maglietta e si fa tagliare i capelli e regolare le basette, scena centrale e scentrata allo stesso tempo, in questo minimalepocale film di Yorgos Lanthimos, Alps (2011). Film sul taglio, sul fuori inquadratura, sul fuori fase, sfuocato perché mai acceso da emozione, ma dogmatico, rigorosissimo com’è il lavoro sulla recitazione, ring da vivere entro le corde del testo, essenziali gl'oggetti di scena, limitato il copione, uno scarno canovaccio gettato sulla pista da ballo e quando si è sulla pista, si danza. In mancanza di noi vien altro da sé, mai prettamente sostituibili, perciò imitabili. Simulattoriabili, dove il simulacro rimane il classico, Hollywood: - qual'è il suo attore preferito? -. Mentre la simulazione è vissuta senza epica, sventrata d’enfasi, refrigerata di dolore, pietosa, intransigente, menefreghista, discutibile, come la vita forse, ma vieppiù tagliente come il cinema, questo cinema. Toccante pellicola a veronica, centripeta ad imbuto slogato,, come il nastro con cui inizia il balletto di ginnastica ritmica, a piè di sgrazia, sulle note di "o fortuna" dei carmina buriana, incipit livido incolore scolato come il trucco del volto della ballerina, che è il cinema. Per finire con lo stesso balletto, con la stessa ballerina, altro costume colorato ma sempre livido, una versione pop corn di Gershon Kingsley, remix mancante ancor di più di sé altro da sé. Pellicola a nastro che si avvolge su se stessa, ripetendo mai lo stesso giro, antimoebiusiana, è un'imitazione così improbabile che ci rappresenta il fuori fuoco di noi stessi, per farci vedere che qualcuno può fare di noi un nostro noialtri. Film d'extra i corpi, in cui i nostri cari isi accontenterebbero di un evasione di ultracorpialtri, pur di riconoscersi loro. Al di là del cavillo di vita e di morte, siamo tutti a danzare sul ventre della stessa/altra balera, nell'occhio del cinema che ci guarda attraverso la nostra visione che lui ha di noi, macabro ennesimo popcorn ruminato nell’oblio della sala...frigorifera.

di COTTONFIOCC