Lezione ventuno

L'esordio di Baricco dentro la macchina da presa è un suo libro reso per immagini; personaggi, luoghi e tecniche letterarie tramutate in tecniche cinematografiche (elenco iniziale dei personaggi e delle loro stramberie, monologhi rivolti al lettore - allo spettatore, guardando in camera - e intersecazione di diversi (e volutamente non ben definiti) piani temporali. Tutto ciò che è il Baricco scrittore diventa cinema in un opera che non può essere descritta se non attraverso questi termini: è Baricco. E' in effetti consolanete ritrovare tutte le sue caratteristiche principali in una sua opera cinematografica (più perfezionate ancora del precedente da lui solo sceneggiato 'Seta') e non si può nemmeno negare che l'operazione non sia riuscita: come accade spesso a molti registi esordienti che hanno poca esperienza del mezzo cinematografico, è venuto fuori un film senza dubbio originale, oltre che nei temi anche nello stile che devia da quelle costrizioni di ritmo che spesso ingabbiano il regista intellettuale troppo fedele alla perfetta realizzazione tecnica; lente dissolvenze, dissolvenze sul nero che seppure appaiono banali non si vedono spesso nel cinema di oggi giorno, come se fosse cosa tabù spezzare il ritmo di un film; e poi 'dialoghi' con gli spettatori, sbalzi temporali, musica che parte e poi si spezza, intellettualismi e verità; in fondo, non è neppure propriamente un film, ma una vera e propria lezione, in cui il reale sviluppo narrativo si fa da parte, sulla nona sinfonia di Bethoveen o, più precisamente, sull'umanità che sta dietro colui è un genio artistico o reputato tale. Una riflessione profonda, come Baricco da sempre ci ha abituati, e neppure semplice: il film si può scandagliare e può essere letto anche da diversi punti di vista, per esempio partendo dal monologo finale del professore interpretato da John Hurt. Ma all'uscita del cinema, dopo aver visto tutto il percorso del film e aver concluso con le immagini del professore in un bowling abbandonato, rimane in testa una strana idea, una strana sensazione (oltre alle note della nona sinfonia) che ci fa pensare che l'arte sia sempre un sogno di evasione nella bellezza ideale, un sogno fatto da uomini che non riescono ad esprimere se stessi se non attraverso il mezzo artistico; ed è ciò che compie Baricco nei suoi libri, un opera per manifestare le verità che rimangono spesso nascoste, e per porgerle a chi non vuole o non ha tempo per scoprirle, un opera che(a dispetto di qualche scricchiolio di sceneggiatura) gli riesce bene anche in questo piccolo bel film.