La terra

“La terra”, l’ottava fatica di Rubini, presenta due conclusioni, una convenzionale ed accomodante, l’altra, quella vera, più inquietante ed aperta: nella prima il colpevole del delitto viene trovato, l’intricata vicenda ha la sua soluzione nella classica tavolata pacificatrice, nella seconda, a ridosso dei titoli di coda, il protagonista, nel viaggio di ritorno in treno, forse svela alla compagna ignara la verità, ma le gallerie oscurano lo scompartimento, lo sferragliare disturba l’ascolto, si vedono le labbra di lui muoversi, raccontare, spiegare, ma le parole non si distinguono. Una luce ad intermittenza, sospesa tra realtà ed allucinazione, sfuma i contorni e rende inintelligibili persone e atmosfere: la sordida storia dei quattro fratelli in lite per l’eredità paterna, sospettati dell’assassinio di un bieco usuraio, è davvero avvenuta, o semplicemente l’intellettuale ha riferito all’amica il romanzo che tiene in mano, magari scritto da lui, magari autobiografico, una sorta di grottesca riscrittura in chiave contemporanea de “I fratelli Karamazov”, sapientemente amalgamati con altri modelli letterari e cinematografici, Verga, Visconti, Chabrol, Kurosava, Leone? E infine, si tratta del dramma particolare di una famiglia anomala o di una metafora lucida e spietata dell’Italia di oggi e di sempre? Il fatto è che qui Sergio Rubini, al contrario di molti suoi colleghi fortunatissimi al botteghino, in virtù dell’onestà doverosa per un autore serio( nonostante tutto, la specie non è in via di estinzione), rinuncia alle semplificazioni ipocrite e accattivanti, rivela sottintendendo, si nasconde nelle convenzioni del genere giallo, fa della stratificazione ambigua stile: non tutto funziona alla perfezione nello sforzo di uscire dai luoghi comuni relativamente all’immagine dei vizi e della virtù nazionali o nello sviluppo dell’intreccio, tuttavia basterebbe il labor limae nell’utilizzo delle fonti a portare “La terra” anni luce lontano rispetto a quanto offre in questi giorni il cinema italiano in sala. Precisamente il dialogo a distanza con i classici della letteratura e dello schermo consente alla pellicola di evitare i clichè più grossolani in un ritratto d’ambiente, ambiziosamente rappresentativo di un’ umanità legata indissolubilmente alle sue radici, connotata, esclusivamente dal punto di vista antropologico, da idealismo generoso e combattuto, libidine e sete di possesso, propensione alle elaborazioni concettuali elevate e al compromesso con il pragmatismo più cinico: scarnificate le personalità di Luigi, il professore di filosofia trapiantato a Milano, di Mario, impegnato nel volontariato, di Michele, indebitato e in politica per tornaconto, di Aldo, sensuale e impulsivo, rimandano a un universalità di comportamenti e modi di essere sullo sfondo di un Sud allegorico e senza tempo, scarnificato, labirintico e arroventato. L’appartenenza a una terra e a un popolo si solidifica nel sangue, fa riemergere ativici vizi, quali, trattandosi dell’Italia, trasformismo e familismo: il lieto fine, con la capitolazione di nobili aspirazioni e filosofiche ricerche di senso davanti al “particulare” della pace in casa propria, ironizza, con un punta di delusa amarezza, sulle italiche angustie. La “Chiesa di Roma” è una bellissima galleria di immagini sacre racchiuse in una scatola con un foro per l’occhio: la coscienza non è che un gioco da bambini…