In The Cut

Per la prima volta Jane Campion abbandona le terre australi in cui è nata e si avventura nel cuore del mondo anglofono moderno, gli Stati Uniti, decisa a scuoterne le fondamenta. Il suo tema centrale rimane quello di sempre: celebrare le passioni e la sofferenza della donna di fronte alle differenze psicologiche e comportamentali del (s)oggetto maschile, che generano violenze e incomprensioni sia nel patologico che nel quotidiano. Viaggiando nel tempo (dall’Ottocento a oggi) e nello spazio (Nuova Zelanda, India, ed ora a New York), Jane ha esplorato gli stessi motivi in contesti storico-geografici diversi. Ora si addentra nel sacro tempio del politically correct e della programmazione finalizzata al profitto, con lo scopo di trasgredire il linguaggio e i contenuti del cinema americano, rilevando le difficoltà di comunicazione fra donne e uomini, se non attraverso il sesso. La storia è volutamente banale, fondata sull’ennesima narrazione del serial killer che vive di sangue femminile, con sospetti sulle persone più vicine ai protagonisti, e la colpevolezza del meno sospettabile. Tutto déjà vu, d’accordo, ma il significato di ogni elemento narrativo è qui fortemente simbolico. Non a caso mancano tutti gli elementi scenici consueti (inseguimenti di macchine, sparatorie e colluttazioni fra maschi che cadono feriti e si rialzano sempre, ecc.). Tuttavia, quando il gioco intellettuale è troppo difficile, si corrono dei rischi, e ciò ha provocato il rigetto e l’incomprensione da parte di critici e spettatori, forse sorpresi dalla esibizioni fisiche e verbali del sesso come veramente è, senza filtri che consentano la visione e la condivisione da parte del grande pubblico. Il detective Malloy (Mark Ruffalo) è il simbolo della virilità ortodossa, quella che piace tanto alle donne ed è spesso motivo delle loro sofferenze: bello e imponente, distaccato e arrogante, sensuale e infedele, sicuro di sé e poco intelligente (a tal punto di non accorgersi, pur essendo detective, che per anni è vissuto fianco a fianco con un serial killer). A connotare ancora di più la sua figura, la regista gli ammolla un paio di baffi ispanico-islamici ed un vocabolario da scaricatore di porto. Lei, Frannie (Meg Ryan), è un’insegnante, sensibile ma sola, con un estremo bisogno di sesso e affetto. Ovviamente i due finiscono a letto durante le indagini sull’omicidio di due donne (una delle quali è la sorella di Frannie). Con la rappresentazione dei loro rapporti carnali, libera dai falsi pudori a cui il pubblico è abituato (senza personaggi che si alzano dal letto avvolti da un lenzuolo come se fossero in piazza), il cinema nordamericano viene messo a nudo, in tutti i sensi, grazie anche alla mancanza degli elementi scenici suddetti (se si toglie il contenente, in assenza di contenuti, che cosa rimane?). Così il discorso si sposta subito su temi seri, lei incatena l’uomo con le manette di servizio, per un gioco erotico che simboleggia il possesso e l’esclusività che la donna vorrebbe esercitare sull’uomo, contrastandone lo spirito libertino. Ma le manette assumono subito un nuovo ruolo quando un indizio casuale porta Frannie a credere che il serial killer sia proprio lui, il suo amante infedele ma tanto desiderato. E mentre lui rimane prigioniero, lei cade nelle grinfie del serial killer vero. Priva della protezione dell’uomo/detective che lei stessa ha reso impotente di agire, la donna riesce a uccide il killer e ritorna a casa sporca del suo sangue. E qui il suggestivo epilogo: per pochi secondi la vediamo entrare a casa e distendersi a fianco del “suo” uomo, lui ancora legato, lei rassegnata.