La Casa di Jack

Non so se tra i tanti errori consentiti a un genio ci sia anche quello di cadere nello stereotipo di se stesso. L'unico, vero problema de "La Casa di Jack" consiste nell'essere esattamente ciò che lo spettatore con meno immaginazione sulla faccia della terra si aspetterebbe da un film su un serial killer girato da Lars Von Trier, mentre chi lo conosce e lo apprezza è abituato ad aspettarsi tutto da lui, meno che la prevedibilità. Di sicuro è il suo film più egocentrico: Lars c'è tutto, forse pure troppo, tanto che l'autocitazione sconfina spesso nell'autocelebrazione (ora vuota, ora persino risibile: c'è addirittura una sequenza, animata dalla voce fuori campo, che raccoglie piccoli spezzoni dei suoi film precedenti). Ci sono tutti i tratti distintivi del suo cinema, portati all'eccesso, ma senza ciò che ne ha sempre decretato la genialità. C'è la storia di una discesa agli inferi, ma senza la portata innovativa e distruttiva di "Dogville"; c'è la studiata architettura narrativa di una tensione crescente, ma senza il ko tecnico del finale di "Dancer in the Dark" ; c'è l'estetica della morte e dell'orrore, ma senza gli eccessi di "Antichrist" (né tantomeno la perfezione del suo prologo); c'è l'allegoria - la rivelazione della cui matrice dantesca, nel finale, diventa davvero troppo didascalica - ma senza la visionarietà di "Melancholia"; e via dicendo... Resta di positivo la sua mano registica inconfindibile, il suo algido sguardo da entomologo che qui anatomizza acutamente la devianza omicida (ah, di positivo ci sono pure le ritrovate fattezze originarie di Uma Thurman - sempre da f*ga stratosferica - dopo la devastazione facciale per qualche intervento sbagliato ritratta dai giornali un po' di tempo fa). Più che le scene di uccisioni, mutilazioni e squartamenti vari, a far stringere davvero il cuore è la breve ma incisivissima interpretazione-testamento del grande Bruno Ganz, venuto a mancare da pochi giorni, mentre presta il volto al "suo" Virgilio.