L'intrusa

   Bel film sobrio, secco, duro, senza alcuna concessione al sentimentalismo. Tutto giocato sulle due co-protagoniste che si fronteggiano, Maria, la giovane moglie di un camorrista assassino e Giovanna, una matura signora che gestisce un centro ricreativo per bambini svantaggiati nella degradata periferia napoletana. Giovanna, rispondendo ad una richiesta d’aiuto di Maria, che si è dichiarata abbandonata e in mezzo ad una strada, ha ospitato la ragazza e i suoi due bambini (un lattante e una ragazzina) in una casupola del complesso, ignorando che la donna ha portato con sé di nascosto il marito latitante. Quando l’uomo verrà scoperto e arrestato, ci aspettiamo di veder scomparire tutta la famiglia, ma non è così. Maria, fredda e silenziosa, ritorna il giorno dopo al centro con i bambini. Esplode il caso: la diffidenza che ha circondato l’”intrusa” dal primo momento è ormai aperta ostilità. I genitori, i maestri della vicina scuola, il personale del centro, e di riflesso i ragazzi, considerano inaccettabile e anche pericolosa la sua presenza. Giovanna, pur ferita dall’inganno di cui è stata vittima, resta tuttavia capace di comprendere i bisogni e le ragioni della giovane donna: dietro la durezza e la testarda determinazione di Maria a restare c’è la disperazione di chi cerca una via di uscita, e i suoi figli hanno bisogno di aiuto come e più degli altri bambini. Senza chiasso, appellandosi a queste buone ragioni contro le comprensibili paure e i comprensibili risentimenti dei più, Giovanna resiste a chi, pur stimandola, non capisce la sua posizione e le chiede di mandar via la famigliola. Come conseguenza, il centro viene disertato. Sarà Maria a decidere per conto suo come risolvere questo conflitto, e non è un lieto fine. Nel suo minimalismo, il film colpisce a fondo, mostrando la difficoltà estrema di tutelare le ragioni di parti opposte ugualmente bisognose di aiuto, un tema drammaticamente attuale. Raffaella Giordano, pur non essendo attrice professionale, disegna una Giovanna molto intensa a cui il regista regala indimenticabili primi piani: il viso scavato, l’aspetto trascurato di chi pensa agli altri prima che a se stesso; i gesti lenti, la concentrazione, le parole misurate di chi si confronta quotidianamente con problemi che solo un grande autocontrollo rende affrontabili; la tensione di chi vede l’utopia scontrarsi con la durezza della realtà; i fuggevoli momenti di sollievo di chi inaspettatamente trova appoggio e comprensione, la capacità di trovare il linguaggio giusto con i bambini. Di fronte a lei il personaggio Maria (una altrettanto brava ed espressiva Valentina Mannino) non ha neppure parole per difendere le sue difficili ragioni. E’ lei per prima a capire l’ambiguità della sua condizione agli occhi degli altri. La sua resistenza è allora tutta concentrata nel bel viso duro e chiuso, nel passo nervoso, nei mutismi, negli sguardi di sfida, negli scatti improvvisi. Tra loro la bambina Rita, già amaramente consapevole. Perché la situazione è senza uscita, come l’ambiente ferocemente delimitato in cui il regista confina l’azione: un cortile, una vecchia struttura recuperata alla meno peggio per i laboratori dei bambini, ¬¬un vialone buio, qualche spaccato su squallide palazzine di periferia. Simbolicamente, solo quando un elicottero monitora dall’alto l’operazione dell’arresto del camorrista, attuata con gran fracasso di uomini e mezzi, abbiamo per un attimo una visione ariosa della città, lontanissima, estranea.