The Lobster

In Alps, una delle prime preoccupazioni dei membri del gruppo di attori/sostituti era chiedere alle persone vicine al "soggetto mancante" quale fosse il suo attore preferito, quasi a a voler capire che sfumatura dare per la propria interpretazione: Yorgos Lanthimos, per questa sua prima esperienza anglofona, risponde "Colin Farrell". Ma la lingua e il cast inglese non fanno assolutamente perdere all'alfiere del nuovo cinema greco né la propria cifra stilistica, né la sua analisi sociologica sulla società contemporanea, come è invece toccato a molti altri registi europei alla prima esperienza in terra anglofona con grandi cast.
Il soggetto del film è veramente curioso e intrigante: in una distopica società futura, dopo una certa età alle persone non è più ammesso essere single. Chi rimane solo è obbligato a passare quarantacinque giorni in un lussuoso ma al contempo grigio hotel; qui dovrà ritrovare una persona con la quale terminare insieme il resto della vita, altrimenti sarà trasformato in un animale a scelta e potrà diventare così fruttuoso almeno per la nuova specie. C'è ovviamente chi non accetta questa imposizione e si ribella scappando nel bosco adiacente l'hotel per rivendicare la propria volontà solitaria. David, il protagonista interpretato da un panciuto Farrell, si troverà ad affrontare entrambi gli ambienti, ribadendo la sua natura di outsider in entrambe le situazioni.
Come detto, Lanthimos non si ferma e continua il suo discorso sulla società, piegando lingua e cast hollywoodiano (non mancano però le sue muse greche) alla sua visione cinematografica, ottenendo una riuscitissima commedia nera e grottesca che rappresenta un ulteriore blocco marmoreo del tempio che sta erigendo: se in Kynodontas si parlava di famiglia e in Alps di lutto per la dipartita di un parente, qui si parla dell'individuo e della coppia; insomma, dell'amore. Grazie alla fotografia sempre sbiadita e ovattata, il greco analizza una società di individui apatici, sottotono, modesti, obbligati dal sistema costituito ad avere una relazione, quasi sempre tenuta in piedi da minimi e insensati punti di contatto (memorabile la coppia che per collante usa le costanti perdite di sangue dal naso, involontarie da una parte, autoinflitte di nascosto dall'altra). Nel caso questi aspetti in comune non dovessero bastare, ecco arrivare in soccorso l'affidamento di un piccolo bambino a legare ancora l'unione. E si ride, ma a denti strettissimi. Lanthimos però non risparmia anche l'altra faccia della medaglia, rappresentata dagli eremiti volontari, obbligati da un'amazzone capo-tribù a castrare in partenza qualsiasi desiderio affettivo tra fuggiaschi. L'unico modo per uscire da una trappola, dunque, è entrare in un'altra, così diammetralmente diversa, eppure così concettualmente uguale. L'antieroe lanthimosiano si trova sprofondando in questo torrente inarrestabile, e, in ambedue le sponde, si scopre inadatto, prima cercando di assecondare la volontà autoritaria, e poi finendo inevitabilmente per fuggire. Non esiste apparentemente un appiglio di salvezza, se non l'amore deciso e condiviso dalla coppia. Ma è una salvezza buia, che oscura lentamente tutto ciò che ci circonda e, infine, ci rende ciechi.