Melancholia

Una volta approdati all'Isola dei morti, non se ne esce, si è rovinati, spacciati e, con quel briciolo di volontà che resta, si desidera la fine, qualunque forma abbia, purché venga e sia rimedio a una sofferenza senza limiti che deforma sfinisce distrugge degrada e svilisce. Arriva allora Melancholia, immensa, inarrestabile, con la sua aura turchese, si avvicina inesorabile, concede persino, a chi la cerca, l'illusione di una sua ritirata, l'inganno, la tregua che non durerà a lungo e infine colpisce, inghiotte la vita in un sol boccone. Se  nei film precedenti c’era sempre qualcosa a dare l’impressione che l’intenzione principale del regista danese fosse quella di compiacersi nel procurare sofferenza e disagio nello spettatore, come se volesse torturarlo, costringerlo a provare dolore, turbarlo al limite dell’accettabile, pregio e difetto della sua produzione, in questo caso, e paradossalmente con una storia di fantascienza, Lars von Trier gioca a carte scoperte e Melancholia risulta essere la sua opera più onesta. La minaccia infatti non arriva dall’esterno, no, non è il pianeta gigante che distrugge la Terra, ma il male è tutto interno, personale, intimo. Il nemico (ma è davvero un nemico?) si nasconde dentro di noi, sembra dire von Trier, eclissato dalle nostre certezze, dalla ragione, dalle convinzioni ma pronto a uscire appena trova uno spiraglio in qualcosa che si spezza, in una ferita che lo lascia venir fuori ed è la fine, come la grande sfera azzurra che, nascosta dietro il sole, quando si palesa è troppo tardi per porvi rimedio. Si comincia con un grandioso prologo fatto di quadri che troveranno una loro collocazione nel corso della vicenda, a partire dal bellissimo fotogramma di apertura con un primo piano su Kirsten Dunst immersa in un’atmosfera dorata, una galleria di immagini accompagnata dalle note del doloroso preludio del Tristano e Isotta di Wagner. La storia poi è divisa in due parti. La prima è dedicata a Justine (Kirsten Dunst) e alla sua progressiva degenerazione mentre la seconda vede protagonista l’organizzata e metodica sorella Claire (Charlotte Gainsbourg) alle prese con qualcosa che sfugge al suo controllo e che la rende inerme. Lars von Trier attinge a piene mani dall’estetica del decadentismo e del simbolismo, da un immaginario fatto di donne in solitaria contemplazione di qualcosa di indefinito nel giardino dietro la finestra, di cantucci dove ripararsi, di corpi nudi in un’atmosfera crepuscolare. La festa di nozze è il raccontodel malessere sociale, dell’apatia, dell’incapacità di stare al mondo, del rifiuto delle regole che si scontra col desiderio di amare e di essere amati. Durante la sua festa Justine passa dalla gloria alla dannazione, dall’accoglienza all’abbandono, dalla conquista alla perdita, dagli sforzi di trovare la felicità alla collezione di motivi per provare rimorso. Al contrario Claire vuole capire, avere delle risposte certe, rifiuta la fine imminente e cerca di scongiurarla con tutte le sue forze ma tutto questo suo affannarsi, proprio dell’essere umano, finisce per essere un’inutile opporsi a un destino ineluttabile.