Mine Vaganti

Dicono che l'ora blu sia quel particolare momento crepuscolare della giornata in cui c'è troppa poca luce per essere giorno e troppo poco buio per essere notte. Il derviscio di celluloide Ozpetek vi si poggia con l'ambigua delicatezza dei veli trasparenti e sanguigni del suo Sud, per tessere un film sapientemente blu, in cui la palese dominante cromatica è la stessa delle storie che si va a raccontare. Non ci sono vincitori, né vinti, e la buona morale per una volta non ha fissa dimora, né interessa sapere dove sia. L' apprezzabile sforzo di autoresettaggio di un proprio mondo e del proprio modo di fare cinema, sta nell'aver messo attorno ad una delle sue celeberrime tavolate un girotondo di maschere brillanti, che vagano leggere, senza enfatizzare, né imporre la direzione etica a lui storicamente più cara.
La filigrana calda e splendidamente ocra del fondale, restituisce la giusta dimensione ad un meridione troppo spesso messo in scena con mitologia campagnola eccessivamente grossolana, e dischiude per una volta il sipario su di un target medio-alto borghese, ricco di fallimenti e contraddizioni.
Le azzeccatissime spruzzate sonore vintage, lasciano affiancano la storia nella sua corsa verso direzioni molteplici sia narrative che interpretative, come in una grande burla collettiva che si prende gioco delle tante tragedie personali pur in essa inscatolate.
Le voci confuse dell'esterno, di quei tutti "che sanno", lambiscono, feriscono, ma lasciano in una piacevole vaghezza il tormentato godimento della grande famiglia del pastificio Cantone. Una famiglia che è allargata nei volti, ma anche nel tempo, con un ripetuto rientrare in scena del rimpianto del passato, in forma di flashback e svariate fotografie.
A proposito di fotografia: splendida. Il sole che non tramonta mai e schizza sulle bianche pietre del Salento ci mette luce e colore, ma gli occhi da spettatore hanno tanta voglia di portarsi dietro quei primi piani sbilenchi in successione, che diventano deliziosi ritratti da incorniciare, rumorosi fermi immagine in movimento.
Per tutto il film si grattugia alla ricerca del vero destinatario e mittente della poetica delle mine vaganti. Ed è pur vero che sembrano tutti un po’, dalla zia Luciana pateticamente ninfomane, ai due fratelli frastornati dal dover fingere di tener nascosta l'evidenza, al papà che vede sbriciolarsi sotto i piedi l'impasto di una vita già canalizzata, fino ad Alba, forse la più delicatamente esposta alla mancanza di un reale premio di consolazione.
Ma poi c'è una scena che regala il vero tocco d’ autore al più solare e giocosamente mediterraneo dei film di Ozpetek. 
La delicata eutanasia glicemica della nonna è una poetica rivendicazione di una vita spesa da mina vagante, sbagliando per conto proprio, ed orgogliosamente fiera di averlo fatto.
Fino all' ultima pasta. Questa volta, in senso dolciario.