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Temevo che i Coen usassero il western per prenderne le distanze, fare giochetti e strizzatine d'occhio, citazionismi sterili e cose del genere. Invece hanno preso il genere e la vicenda seriamente, ci hanno raccontato una delle loro storie terribilmente cupe e amare, in cui una ragazzina determinata va in cerca di giustizia, sembra aver tutto per affrontare la vita e invece si ritrova soltanto in mezzo alla morte e all'assurdo: menomata, sterile, senza aver vissuto, in una vita ridotta a un cimitero senza senso. Solito nichilismo dei Coen, si dirà. Però il racconto è solido, l'ironia non è stupidamente smitizzante ma contribuisce allo smarrimento di un senso profondo dell'esistenza. Buono, senza particolari colpi di genio. Naturalmente, il film di Hathaway con John Wayne era tutt'altra cosa: ma quello era un cinema più grande della vita, costruiva personaggi che nella loro apparente semplicità antintellettuale appartenevano al mito. Era un cinema di giganti che incarnava l'epica di un secolo. Nella melma del cinema-stylo più piccolo della vita che si vede oggi, piccolo come un poetino che fa la sua poesiola o un pittore che fa il suo quadretto o insomma un artista che fa la sua operina per le galleriette d'arte e i salottini borghesi e i cervellini dei figli dei proprietari di quei salottini e di quelle galleriette, questo film mi basta eccome.
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recensioni di critica, pubblico e dizionari.
