Tutto l'oro che c'è

Nei boschi e sulle rive del fiume Ticino, tra Lombardia e Piemonte, cinque uomini di età diverse esplorano il territorio, ognuno a modo proprio, in quasi totale assenza di parola. Un cacciatore di frodo si aggira tra gli alberi con il suo cane e il fucile in spalla, in cerca di selvaggina. Un ragazzino scala gli alberi con le corde e gioca a riconoscere piante e animali. Un anziano contadino pescatore attraversa il fiume e ne setaccia pazientemente il greto con attrezzi antichi. Un naturista solitario si gode il sole e la libertà del corpo nudo, in attesa della possibilità di altri corpi. Un carabiniere in impeccabile divisa nonostante il caldo si aggira tra ruderi invasi dalle piante, raccogliendo indizi fotografici di un'indagine che rimane misteriosa.

Un'immersione totale, quasi un abbandono, ma a sensi ben accesi, nel paesaggio del Parco del Ticino, preziosa riserva naturale e universo calato in una temporalità sui generis.

In Tutto l'oro che c'è Andrea Caccia (Vedozero, La vita al tempo della morte) restituisce allo spettatore ed esalta la meraviglia e il potenziale narrativo nascosti in quel paesaggio, con la confidenza di chi in quei luoghi è nato, la pazienza di chi ne ha osservato le minime variazioni e ne ha conosciuto gli abitanti, dal più grande e minaccioso all'infinitamente piccolo.

Al tempo stesso registra anche le tracce del passaggio dell'uomo: l'impatto della cementificazione, in quegli spazi spesso abbandonati che felci, rampicanti e muschi si riconquistano sempre con implacabile, selvaggio orgoglio; il corso impresso da una diga, l'invadenza della cartellonistica normativa, i segni di passioni non ostentabili altrove - una siringa, un preservativo o un asciugamano abbandonati in una pausa dal tempo del lavoro - un karaoke che risuona stonato da un circolo di pescatori o il rombo di un aereo o di un elicottero a disturbare la punta, l'osservazione di un insetto, il piacere di un bagno solitario.

In questa ricerca di sé, in cui nessun personaggio ne incontra mai un altro, la macchina da presa segue tutti rispettando il tempo di ciascuno.

Film che non vive di artifici spettacolari ma di pura, attiva contemplazione, in una successione di quadri ordinati, in cui è sempre un elemento vivo, pulsante, a sbalzare e modificare la composizione, che sorprende per la seduzione del suono in presa diretta, mai soverchiante, in una sinfonia di frinire di cicale, canti di uccelli, stormire di fronde, scrosciare dei corsi d'acqua.

Tutto l'oro che c'è invita a mettersi in ascolto di realtà semplici dalle quali abbiamo perso contatto. Senza nostalgie mitizzanti da arcadia, ma con un desiderio umano divorante, non verbale e primigenio, di avventura.

Curiosità a margine: i titoli di coda enumerano ogni specie vivente ripresa, in rigoroso ordine di apparizione. 